Winter is coming

Hervé essaye d’étudier, mais n’arrive pas à se concentrer. Il passe du temps sur Internet. Sur Wikipédia, il découvre que les Vikings se sont emparés du pont de Charenton en 985 après Jésus-Christ, et ça fait partie des choses qu’il retient parce qu’il aime la sonorité du mot « Vikings ». Les « Vikings ». Quel nom. Pour Hervé, un bon nom de peuple, c’est comme un bon nom de groupe de métal : ça fait déjà peur avant même qu’on ait entendu la musique. Les Vikings, il les imagine avec de grandes épées qui fendent l’air et s’écrasent sur des boucliers en fer. Il aime bien se dire qu’ils campaient au niveau du Leclerc de la porte de Bercy, avec leurs tentes et leurs grandes barbes et leurs bateaux sur la Seine. Il imagine des soldats costauds, accompagnés de femmes sur la tête desquelles s’enroulent des tresses blondes, bien qu’il ne soit pas très sûr de la précision historique de cette représentation mentale. Il mélange sans doute un peu avec Game of Thrones qui vient de sortir et dont les personnages ont envahi son esprit.

Revenir chez ses parents donnait à Hervé une sensation étrange. C’était comme s’il retrouvait un autre monde, dont il se sentait à la fois proche et distant. Il connaissait les pièces de cette maison, il connaissait le quartier, ses rues. Il n’était pas dépaysé ici. Mais tout cela lui donnait l’impression d’un monde de pierres. Oui, d’un monde de pierres. Comme si les gens ici vivaient comme des pierres. Il ne savait pas dire mieux. Il savait bien que les pierres sont inanimées, qu’un homme n’est pas une pierre, que son père à côté de lui ce soir-là n’était pas une pierre. Pourtant cette phrase revenait sans cesse à son esprit : « cette maison fait partie d’un monde de pierre qui a cessé de bouger il y a longtemps ». Et ce dont il était sûr, c’est que ça n’était plus son monde.